ARTEFACT ...

... Fallacieux arguments

Les poètes ne sont plus que des bons à rien

Ils brûlent des drapeaux noirs pour se salir les mains

Ils jouent à sperme-fric les lueurs du matin

Ils s’appellent éjacule dollars ou alors mauvais vin

Ils mangent des parfums et ils raturent en vain

Pour trouver un coin d’âme aux reflets incertains 

( léon Cobra / 1969 )