VERY BAD TRIP ...

... SOUTIEN à UMBERTO PATO

( a tribute to UP )

J'avais perdu de vue Umberto dans les années 2000.

Juste quelques nouvelles de temps à autre sur internet.

Dans le Seventies, il avait participé au Tréponème Bleu Pâle et au fanzine A Comme.

Plus tard, nous avions monté ensemble GASP, notre groupe Punk-Rock en 79-80

puis Série B en 81 et animés moult soirées au BUNKER, notre club près d'Alésia

dans le quatorzième arrondissement de Paris.

Je sais que tu es vraiment dans la merde.

Je pense à toi, amigo.

Ce texte est pour toi.

Le ciel est toujours bleu.

L'herbe est toujours verte.

Il n'y a aucun problème.

C'est juste la confusion.

Il roulait, roulait depuis des heures vers cette bohémienne du Cosmos.

Le route était monotone et la musique n'avait plus sa force nourrissante.

Pourtant elle le portait encore, de clignotants rouges en flèches jaunes sous la pluie, dans la nuit électrique, dans ce paysage d'iode, de phares blancs, de moustiques-chiures de sang balayés par les essuie-glaces.

Il ne ne souvient plus à quel moment il s'est endormi.

Il se souvient seulement du choc et de son réveil brutal.

Pare-brise éclaté, enclavé dans un fossé.

Une odeur de pneus carbonisés, toujours la même chanson, DANGER,DANGER et au loin des gyrophares et des sirènes.

Indemne ! Il s'en est sorti sans une égratignure.

La bagnole a cramé. Son ordinateur, ses fringues, tout y est passé mais il était vivant, entier ; juste sonné pas plus meutri qu'hier ou avant hier.

C'était un avertissement.

Le destin l'avait prévenu.

Arrête tes conneries : GO HOME ! Sans Issue...

Maskarades / Pato 1979 /

Période Rétro-PunK

Dernier signal avant le clash.

Il n'a pas voulu se soumettre aux oracles.

Cette foutue superstition n'allait pas le freiner.

Lui, un joueur de poker masqué. Lui, le bluffeur sublime, il n'allait pas plié face aux sortilèges de la destinée.

Il est reparti avec un autre chauffeur, un autre véhicule et là, le pire est arrivé !

Une attaque brutale au coté droit.

Il s'est retrouvé à demi paralysé. Un hémisphère entier bloqué.

Un trou dans le cerveau de la taille d'une cigarette brune...

Il écumait, bafouillait car il avait pigé le scénario merdique.

Condamné, la main droite neutralisée.

Impossible de faire danser la plume sur la page blanche. Incapable de propulser les baguettes plombées sur les tomes et les cymbales : un long cheminement mental commençait.

Handicapé, cloitré à écouter les guignols en blouses blanches narrer les méandres de la rééducation, de la patience, de la résignation.

Le ciel est toujours bleu.

L'herbe est toujours verte.

Il n'y a aucun problème.

C'est juste le Chaos !

Répétition au Bunker : Cobra et Pato ( à la batterie )