Presque Centenaire ...

... PROSE-COMBAT

Poètes, sortez de vos placards

Ouvrez les fenêtres, ouvrez les portes

Il y a trop longtemps que vous êtes terrés

dans votre monde fermé

( Lawrence Ferlinghetti )

L'heure est venue pour vous de parler

Vous tous, amants de la liberté

Vous tous, amants en quête de bonheur

Vous tous amoureux et dormeurs

enfoncés dans vos rêves intimes 

Bob Dylan at dinner with(from left) Ferlinghetti, Ginsberg, Julius and Peter Orlovsky in San Francisco on december 2nd 1965, the evening before his concert at Berkley

Bibliographie

• Amant des gares (poèmes directement écrits en français) ; Le Temps des Cerises 1990

• Poète aveugle (traduit de l’américain par Marianne Costa), éd. Maëlstrom, en coédition avec Le Veilleur éditions, 2004.

• Bookleg # 2: Démocratie totalitaire (traduit de l'américain par Marianne Costa), éd. Maelström, 2005.

• Breeding blues/Le blues de la reproduction (traduit de l'américain et adapté par Pierre Guéry, site internet des éditions Le Mort Qui Trompe, 2006

• A Coney Island of the Mind et autres poèmes (traduit de l'américain par Marianne Costa) éd. maelstrÖm reEvolution, 2008.

• Poésie Art de l'Insurrection (traduit de l'américain par Marianne Costa) éd. maelstrÖm reEvolution, 2012

L. FERLINGHETTI : PoéSIE Art de l'Insurrection

La poésie est un bateau en papier sur le déluge de la désolation spirituelle.

Plus le temps pour l’artiste de se cacher au-dessus, au-delà ou derrière le décor, indifférent, à se ronger les ongles à se raffiner jusqu’à ne plus exister. Plus le temps pour nos petits jeux littéraires, plus le temps pour nos paranoïas et nos hypocondries, plus le temps pour la peur et la haine, juste le temps pour la lumière et l’amour. Nous avons vu les meilleurs esprits de notre génération détruits par l’ennui lors des lectures poétiques. La poésie n’est pas une société secrète, ce n’est pas non plus un temple. Les mots de passe et les psalmodies ne marchent plus. L’époque du Om est révolue, c’est l’heure des lamentations funèbres c’est l’heure de se lamenter et de se réjouir sur la fin proche de la civilisation industrielle mauvaise pour la terre et l’Homme. C’est l’heure de se tourner vers l’extérieur Assis en lotus les yeux grands ouverts, C’est l’heure d’ouvrir la bouche avec un discours ouvert et neuf, c’est l’heure de communiquer avec tous les êtres sentants Vous tous, poètes des villes pendus dans les musées, y compris moi-même, Vous tous , poètes qui écrivez de la poésie sur la poésie, Poètes de la langue morte et déconstructionnistes, Vous tous, poètes pour ateliers de poésie dans le coeur broussailleux de l’Amérique Vous tous les Ezra Pound de salon Vous les poètes déjantés, défoncés, déchiquetés, recollés. Vous les poètes concrets en béton précontraint Vous les poètes cunilinguistes Vous les poètes des latrines publiques qui grognent des graffitis, Vous tous les maîtres du haïku de scierie dans les Sibéries d’Amérique, Vous les irréalistes sans yeux, Vous les supersurréalistes autooccultes, Vous tous, visionnaires de chambre à coucher et agit-propagateur de placard, Vous les poètes Groucho Marxistes (..) Vous les cheftaines de la poésie, Vous les moines zen de la poésie, Vous tous les amants suicidaires de la poésie, vous les professeurs hirsutes de poésie, Vous tous les critiques littéraires qui boivent le sang des poètes, Vous la Police Poétique… Où sont les sauvages enfants de Whitman, où, les grandes voix qui s’élèvent avec douceur et sublimité, où sont les grandes visions neuves, les vastes regards sur le monde, les hauts chants prophétiques de la terre immense et tout ce qu’elle chante en elle… Poètes, descendez dans les rues du monde une fois de plus Ouvrez votre esprit et vos yeux à l’ancien délice visuel, Raclez-vous la gorge et parlez, La poésie est morte, vive la poésie, avec ses ses yeux terribles et sa force de bison…