PATAQUES & PATATRAC ...

... VIRUS 404 



                                                 
Mon ordinateur est mort ce soir .

Je suis effondré.

Au fin fond de mon fauteuil, dans la jungle de
l'impuissance, ma souris fait grimace.

Mes amis m’attendent, mes connexions, mon avenir brûlant...Dans
quelle boîte à foutrailles s'est il perdu ce PC capricieux, égoïste et
maladroit? Sans essence, mon lendemain aura le goût du clic brûlé. Mon
ordinateur est mort ce soir. Désert d’écran, la pagaille s’installe. Je suis
perdu. Un pain dans la gueule me ferait du bien. Où sont passées mes belles virtuelles
aux numérique mensonges? Pamela Lolo – du 6, Victorine libertine, Sambas la
collante...

Que deviennent mes ami(e)s sur Messbook et autres Double
face à 10h…

Mon ordinateur est mort ce soir. Panne de toile. Panne de
toi. De sexe. De musique.

De courses sans faim. Dans mon simple appareil, cousu main,
un slip vertueux aux coutures cachées, un verre est à servir. Un grand. Sans
pain, sans jeux, une déficience momentanée, un mauvais moment à passer, à traîner.
Messages agonisants et musique absente, que vont faire mes copines lointaines s’interrogeant
sur mon devenir.

Messages égarés auprès de poupées biélorusses, des bombes
authentiques aux fesses bouleversantes, je suis ridicule d'insuffisance. La
catastrophe est suspendue aux lèvres de mon ordinateur, au cou d’une fin du
monde prochaine.

Cette souris morte me servira de cache-nez, et l’écran,
malade sera mon cercueil.

Que vois-je dans cet écran mort? Il est incapable de me
rendre monnaie de cette pièce jouée avec lui? Tu m’emmerdes, piteuse machine! Calme
et tempête avant de sombrer dans les délices de l’absurde pour un écran mort. Un
écran mort.

Je veux mourir avec lui et au creux de sa souris, vais me
pendre entre ses deux oreilles.

La solitude face à cette putain de machine m’émeut.

Face à elle, le crétin que je suis, devine les limites d'un
cerveau occis, intoxiqué, anéanti par un pauvre jouet cassé. L'enfance et ses
culottes courtes me montent à la tête. Direction régression.

L’instinct d'écrire me reviendra cher ordi mort! Ce texte
est rédigé à la main, au crayon, et gomme mie de pain.

Il est l’heure de souffler la bougie. Disque dur et ventre
vide. A l’âme rendue resteront des souvenirs.