HAUTE TENSION (2) ...

... dans la nuit électrique (2)

Haute Tension

200 pages plus tard…

( Clip de FIN )

Cheveux gominés plaqués en arrière, grosses lunettes noires à monture blanche, fine cravate de cuir noir sur une chemise coquille d’œuf, étoile de lune dans le lobe de l’oreille gauche, Herbert est égal à lui-même, raide défoncé, il marche au radar. Sa belle prestance est de courte durée. Il se tord une cheville, dégringole de ses talonnettes et s’affaisse le long du rideau de fer de

la   Laiterie

Parisienne

qui trône anachronique entre deux sex-shops tenues par un couple d’asiatiques et un gros malabar caucasien.

Deux énormes pneus noirs dansent sous ses yeux. Une trainée blanchâtre macule les bouteilles vides qui attendent la livraison du petit matin… Il rampe jusqu’aux casiers… Une paire de boots en lézard entre dans son champ de vision ; il lève péniblement la tête et reconnaît son petit copain… la main gantée de Walter relève Herbert et le porte vers l’entrée du Big JaK. La pluie redouble. Je quitte ma planque et leur emboite le pas…

Le Juke Box toussote, vrombit, explose… Walter traine Herbert dans le snack et l’installe sur un tabouret bleu nuit face à la glace murale… Il glisse sur la table haute recouverte d’une pellicule de graisse poisseuse et plonge du nez en avant au milieu des mégots éventrés dans les gobelets vides… Des papillons gazeux éclatent dans sa tête dans un bourdonnement d’acier blindé. .. Une coulée de bave pointe aux commissures de ses lèvres et se colle au formica comme l’écume nuptiale d’un escargot de Bourgogne en train de dégorger dans un bocal de sel… Walter verse le Gin Soda, goutte à goutte sur les glaçons teintés… Effervescences… Ronald l’a reconnu ; il tilte le flipper et le rejoint dans le coin gauche de la salle juste sous les affiches des concerts des Bains. .. Quelques billets usagés changent de main. Il lui refile un sachet de poudre blanche … Le ketchup dégouline sur les hamburgers… Herbert refait surface et disparaît gerber dans les toilettes… Le téléphone résonne au sous sol. Le petit serveur pakistanais décroche en roulant fortement les R… Un dernier regard sur la pendule Omega qui marque 1 H et Walter ressort sous la pluie ouvrant un vieux parapluie noir au manche acajou… La rue Saint Denis disparaît derrière lui. Un bref coup d’œil circulaire, il remonte le col de son Trench et sprinte jusqu’à la station de taxi la plus proche… maintenant c’est à moi de jouer. Ma vieille Citron démarre dans un râle d’acier enroué, j’enfonce

la K

7 des Buzzcocks et prends en filature cette ordure... Il traverse la rue, je débouche à sa hauteur, écrase l’accélérateur au plancher et le percute de plein fouet… CHOc ! étincelles oranges… Il décolle et retombe sur le macadam comme un Pinocchio disloqué… un ruban de sang jaillit de sa bouche ouverte, contourne une grosse merde de chien et s’évapore dans le caniveau... Les essuies glaces balayent le crachin méthodiquement… tu vois, Kathy, ce n’est qu’une médiocre série noire ; oui, juste une série noire, mauve-égout !

COBRA / Extrait / 1978-1980.